К сыну Ване
В холодном окне футболисты
Гоняют простуженный мяч,
И шапочки их серебристы,
Как морды ворсистые кляч.
Сухие примочки мороза
На всякий случайный ушиб
Целебней любого наркоза,
Иначе, хромая, ушли б.
А тут на румянец везенье –
Не сходит с пылающих щёк;
И день лучше всех – воскресенье,
И раннее утро ещё.
Задорно играют и ловко,
Раздолье любимым финтам.
Не задано, верно, уроков
И нет поручений от мам?
Скорее к игре подключись ты,
За шторой не стой, не маячь...
В холодном окне футболисты
Гоняют простуженный мяч.