Публика ела,
пила
публика.
Набивала брюхо
едой и водкой.
Что ей поэзия? -
дырка
от бублика.
Так,
развлечение только.
А развлечься хотелось,
хотелось музы.
И кто-то
крикнул из зала-
поэт, стих!
Крик навалился
тяжелым грузом
На плечи поэтовы
и поэт
- стих.
Стоит,
голову опустив,
Красный,
и слов не вяжет.
Пьют
люди
аперитив,
Становятся люди
гаже.
И вот,
наевшись и напившись
С глазами осоловевшими
сквозь шум и гам
Кричат поэту -
вирши,
вирши,
Где твои вирши,
давай,
прочти нам!
А поэту
стыдно о любви читать -
Куда им,
сдуревшим
в угаре пьяном?
Но люди
выпили
и опять -
Хотим искусства,
давай, читай нам!
Не знает,
что делать
бедный поэт.
Как
достучаться до них,
и надо ли?
А публика снова -
даёшь концерт!
Чтоб рифмы
как листья
падали!
Ладно, хотите? -
на сцену вышел,
В лёгкие
воздуха
за вдох вобрал.
И каждым
зачитанным
четверостишием
Публику
расстрелял.
Тихо вдруг стало,
нет звона стопок.
Чавканья даже,
представьте,
нет.
В зале огромном
остались только
Зрители
и поэт.
11.03.2023