Крадётся осень рыжей кошкой
под сенью дремлющих берёз,
ещё чуть-чуть, ещё немножко —
наступит время тихих слёз.
Что будут день и ночь катится
по пухлым щёчкам серых туч,
и листьев яркие тряпицы
с деревьев дочиста сметут.
В дни лета бабьего развесит
наряд из кружев-паутин,
а ветер, взбалмошный повеса,
порвёт их, в нити распустив.
Пернатых гомон курсом к югу
утихнет с утренней зарёй,
а выцветшей травы дерюгу
туман окутает густой…
И грусть цветастой светлой пудрой
присыпит душу в эти дни…
Насколько просто всё и мудро,—
нежны мгновенья и сильны.