Тоска тревожит душу, и везмолвно
печаль сжимает сердце, как тиски...
Когда же радость будет безмятежной,
и ты промолвишь честное "прости"...
Прости за слов поток обидный,
грязный,
за пьяный бред и пелену в глазах,
за тяжесть ночи, холод безучастный,
за ложь не скрытую и праздники в слезах...
Я знаю, грех это - обиды, грусти,
когда война вокруг, и гибнет мир.
Молитву к небу прошепчу... Отпустит.
И снова жизнь, где сатанинский пир.