Причеть
Я, совершенно точно,
Создана из многоточий;
Из паутины мира,
Не сотворю кумира,
Если скажу – едва ли,
Совершенней видали
Этих созвездий, чисел,
Этой логики смыслов
Той, что упрямо сводит
Нас, при любой погоде.
Как на просвет – зарницы,
Будущность только снится,
В мареве, чудном блеске,
Всё поля, перелески,
Рельсы да полустанки –
Карты в руках цыганки.
Треснет замшелый кокон,
И вот тогда, вдоль окон,
И по проспекту, мимо,
Вечность пройдёт, незримо;
Вы не пугайтесь, братцы,
Нам ли теперь бояться,
Да и надеяться, верно,
Что всё не так, всё скверно.
Старую ль, молодую,
Жизнь затеплю – задую,
Кто над судьбой не властен,
Не до конца опасен;
Не до конца спасённый,
Мается, не вознесённый,
Да не уроненный на пол,
Главное, чтоб не плакал.
Плачу, все дни я плачу,
В птицу свою удачу
Мне не поверить вовсе,
Стаей кружится осень
Пьяная, золотая,
Холодом налитая;
Ох, я измыслю средство,
Чтоб оставалось детство,
Чтобы оно всё снилось,
Счастье – чтоб вилось, длилось.
Чтобы мы точно знали –
Там, где уже не ждали
Те, кто о нас забыли –
Точно бы жили-были.
Вот ювелирная точность –
Мир, наплевав на срочность,
Сводит концы с концами,
Чутких зверей – с ловцами;
Порет, опять сшивает,
Ткёт и не унывает –
Сны, переходы, судьбы,
То, что есть, то, что будет;
Стукнет негромко дверца,
Стукнет вещее сердце –
Вот оно, за порогом,
То, что соткано Богом.
20-22.09.23 г.
Фотография из открытых источников.