Порой на ум приходят глупости,
И хочется быть фееричной,
С оттенком лёгкой безрассудности,
Чуть-чуть, ведь это некритично?
Зачитываться русской прозою,
И слушать арии Пуччини,
Гулять по парку в платье розовом,
Купаться в море синем-синем.
Читать любовные сонеты,
И чтобы мне их посвящали...
Встречать закаты и рассветы,
Не знать ни горя, ни печали.
Влюбиться пылко и застенчиво,
С налётом детской неразумности,
Поверить в этот мир изменчивый,
В его загадки и премудрости.
И непременно наслаждаться,
Дождем и солнцем, ночью лунной,
Быть умной, и не притворяться,
По крайней мере, быть не глупой...
Но это всё за гранью где-то,
В каком-то мире нереальном,
Тот мир наполнен чудным светом,
Как будто яркий шар хрустальный.
И в этом колдовском узоре,
Переплелись мои желанья;
Мечты, фантазии в миноре,
Былые встречи с расставаньем.
И эта музыка о счастье,
Вдруг растворилась, словно кто-то,
Рукою сильною и властной,
Вписал трагические ноты.
Мир превратился в Зазеркалье,
В нем искажается привычное,
А я, наверно, ненормальная,
Раз грезится мне фееричное.
Но, несмотря, на искажения,
Я все равно увижу явное,
Мечты рождают вдохновение,
Полёт души, а значит, главное!
И неизменно драгоценное,
Весомое и непродажное,
Всё то, что в заповедях ценное,
Оно для человека важное.
Что позволяет нам надеяться,
Не быть зверями и животными,
И то, что в душах наших теплится,
Поможет быть от зла свободными...
И все равно в минуты благости,
Мне хочется быть фееричной,
Любить, а плакать лишь от радости,
Чуть-чуть, ведь это некритично?