Любви сопливой каша-размазня да воздыханий эхо при луне – простите, это долбанная хня; такое совершенно не по мне! Я горло рву и глотку в вихре мук, хоть не даётся мне высокий стиль. Но без него любовь – никчемный звук, и всё иное – не любовь, а пыль. Когда в словах не золото, а медь, когда душой возвыситься не смог, то будешь тёлку-чиксу ты иметь, а Женщиной не удостоит Бог.
Не каждый достигает высоты. Но если дал Господь и вышло так, она – вдруг понимаешь – это ты, и вас уже не разделить никак.
Мне необыкновенно повезло: один из миллиона выпал шанс. Я радуюсь: так много лет прошло, а порознь я в упор не вижу нас. И если ненароком (вот урод!) её обидеть доведётся мне, болючий стыд мгновенно обожжёт, напоминая о моей вине. А счастье – вот оно: когда всегда, среди развилок жизненных путей, со мною рядом все эти года моя жена и мать моих детей.