Скитался я по свету, и теперь
Не спутаю ни с чем родную дверь.
Питался необъятной широтой,
Но понял, что везде я был чужой.
Быть может, все когда-нибудь поймём:
Откуда шли, туда же и придём;
К камням не прирастёт седой ковыль,
Степных дорог проглатывая пыль.
Пускай же ты - у мира на краю.
Закат, вино... И молодость свою
Забыл, как вдруг: вздымается гроза,
И брызги волн летят в твои глаза!
Промозглый ветер что-то всколыхнет
(Прапамять предков), тьму пронзив и лёд..
То - Родины дыханье, смутный зов
Вскормивших тебя некогда лесов.
М.Прохоров (09.2023)