Который вечер мысль кинжалом,
Терзает тихий сон в ночи.
Моё не спущено забрало
И не наточены ножи.
Подушка, мягкая перина,
Услада тела моего.
И сон - пейзажная картина
И вдруг лишился я всего.
Мысль, черт из табакерки вышел,
Взорвалась, облик принося.
И так сей облик жив и пышен,
Что страсть извергнул из меня.
И я уже в душе не волен,
И губы чувствуют укус.
И грех мой выпрыгнул, не скромен,
Я просыпаюсь.Я не трус.
Я в этом сне не адекватен,
Почти безволен, миг свершил.
Но просыпаясь был отвратен,
Ведь я чужую совратил!