Гляжу наверх, на крону исполина,
Там листьев спит осенняя община.
Вступает ветер, меж ветвей струится –
И тысячи приподнимают лица.
И хор шумит, одетый тканью солнца,
Но мною каждый голос узнается.
Шумит не лист, впитавший опыт лета,
А строки в нем, оставленные кем-то.
Вокруг брожу, внимая. Но едва
Я успеваю схватывать слова,
И полнится наставниками осень.
Я, кажется, еще не понял вовсе,
Что буду видеть осень каждый год,
Пока последний лист не упадет.
10.04.23