У каждого в чулане есть колпак,
Шута и скомороха с бубенцами,
Но шапки нет, в которой Мономах
К победам шел трехмильными шагами.
Мораль и совесть, честь нам не указ,
Хотя твердим об этом ежечасно,
А где-то по теченью напоказ
Плывет злой дух прогорклого мещанства.
Никто себя не видит в полный рост,
Значенья слов смешались воедино
И в совесть мы вбиваем ржавый гвоздь,
И презираем прошлого святыни.
В чужих ботинках, с поднятой рукой
Мы что-то вроде сверженных колоссов
И каждый говорит, что это мой,
Тот Росинант из пыльного Тобосса.
Нет, все же дурь не вытесать колом
Из рыцарей, последних Дон Кихотов,
Гортань в крови, но я спою псалом
Мечтателям, последним идиотам.
Мне снится часто радужный пузырь,
В нем ветряная мельница на шпалах
И Погыча, холодный Анадырь,
В который я бескрылая упала.