Струился вечер, как синий бархат
Меж чёрных елей.
Я погадала тебе на картах
На той неделе.
Свеча мерцала и так красиво
Играли тени,
Что нам казалось:
Осталась малость до нашей цели...
Пьянила мята и липа пахла
Медовым цветом...
Вишнёвой кровью текли на скатерть
Остатки лета.
Луна всходила и ей осанну
Цикады пели...
Но всё, что было водою смыло
На той неделе.