Мир, который знали мы,
канул в Лету безвозвратно,
словно не было в помине.
Новый – зло и аккуратно
предаёт могильной глине
наши гимны и псалмы
с их полётом – «майна-вира».
Устарела наша лира.
Еле слышно плачет ночь
мелким дождиком осенним –
вдовьих слёз тихи накаты.
Позабыть бы со смиреньем
нас постигшие утраты,
в порошок их истолочь
и по ветру все развеять,
чтобы в землю слёз не сеять.
В доме том, что стал вдруг сир,
от благих советов тесно.
На советы падок мир –
дешевизна их известна.
Денег стоит лишь шумиха,
что вокруг ведётся Лиха.
Ночь, война средь мук и корч…
Лик святой – замироточь!