Покурим до дури, поговорим о делах,
Высоких как сосны и низких как мякоть травы.
Жизнь скажется песней, да только мотивчик – не «Ах»,
Закат закрывает глаза, как усталый раввин.
Я солнцу упрямо насвистывал песню свою,
Я к небу ладони открыл, как пустые ладьи,
Направо одна, и я в ней, вероятно, стою,
Налево другая, и в ней я все так же – один.
И старость не в страсть, да и молодость – без проволок…
Кому занесем, не цветные, осколки души?
И жизнь чёрно-белую серый волчок уволок,
И нет мне уже ни провалов, ни строк, ни вершин.