Сырая земля с разнотравьем - прокисшая каша,
Которая крепко прилипла к блиндажному дну.
Окопная осень не так поэтична, как наша,
Но это едва ли возможно вменить нам в вину.
Летят оглушённые взрывами странные птицы,
Летят на погибель, на север, забыв все пути,
И грезятся им покрасневшие зёрна пшеницы,
Что держит убитый мальчишка в открытой горсти.
Солдаты, не зная о том, провожают их взглядом,
Солдаты уверены, птицы и правда вольны...
Им так бы хотелось сегодня лететь с ними рядом,
Подальше от этой безумной проклятой войны.
Сырая земля под ногами - прокисшая каша,
А там, где пожарища, втоптана в почву зола.
Окопная осень не так поэтична, как наша,
Но так же, как наша, местами до боли светла.