24.09.2023
...А дальше от скуки, пожалуй, напишешь письмо,
письмо в никуда, ни о чём, зарифмованный мейл.
О том, что цепляет луна за верхушки домов,
как сыр, что ворона зажала во рту очумело...
Что тихо и рано приходит прохладная ночь,
с глазами, как блюдца, дышать сквозняком и туманом.
И листья дрожат на ветру, как продрогший больной,
их так лихорадит в ознобе, ненужном и странном.
Взбесившийся ветер вторгается нагло в окно,
как бывший любовник, измученый тяжким забвеньем.
Помятое солнце истаскано и холодно,
остыло, растрачено летней жарой. Воскресенье
накрыло бальзаковским летом, оно уже здесь,
кокетливо дарит тепло и мечту обещаний.
Что осень сползает на листья, а дальше — везде,
и влажная прель отдающая горечью чая...