Был обычный вечер, не считая мороза.
По домам брели, собирая мусор.
Откровенно, нас не смущала поза, -
комната плыла от такого груза.
Под конец зимы, когда птицы в сборе,
а тела насквозь ищут нить опоры,
мысль блуждает ветки и в запое
достигает близости, открывая створы.
Что ещё поведать, будучи не спетым?
Она спит с набитым веществами львёнком.
А писать всё это, как стоять раздетым
под высоким взглядом маленьким ребёнком.