Бывает, идёшь куда-то бесцельно сквозь многоглазый город.
Горбатит гнёт забот.
Ты тащишь этот груз обречённо.
Но с каждым шагом плечи постепенно расправляются.
Ты оставляешь везде понемногу:
в помятой шляпе уличной певицы вместе с купюрой,
завалявшейся в кармане.
В стаканчике от кофе.
На лавочке,
где допивал коньяк из фляги,
Разделив его с бомжом - поэтом,
Читающим пронзительные стихи прохожим на бульваре.
Ты говоришь задумчиво:
"Представь, старик,
две тысячи лет назад,
вот так бродил Катулл
по переулкам Рима.
Он тоже был поэтом,
как мы с тобой.
Никто не знает, какая
ему уготована судьба.
На,
Возьми мой пиджак."