tirer les marrons du feu
«таскать каштаны из огня»
Лет с тридцати…Нет. Рано. После сорока
Валять перестаём мы дурака
И нам, как будто после бурь,
несёт залезть себе же внутрь
да не в кишки, туда попозже
какой- нибудь хирург запустит ножик…
Мы лезем «глубже», в философском смысле,
мы начинаем пытку мыслями
Там утверждают. Где то ближе к сердцу
душа ютится по соседству
какая там она, не знаешь
С размером вряд ли угадаешь
Ведь в самом крупном и массивном теле
душа порою дышит еле-еле
И вот, ночь только на порог,
с душой мы вступаем в диалог…
Мол, расскажи, ты ж не соврёшь
Недаром ты внутри меня живешь
Какой я…а? чего мне надо
Мне рады люди иль не рады
Кого гнобил, кому помог
И кем приходится мне всё же Бог
Кто я такой? Зачем? К чему?
Никак концы с концами не сведу
И совесть мучит что-то, сука
Уйми. Она ж твоя подруга…
И снится мать. Отец. Друзья
Они ты живы. А мать вот померла
во сне ей тридцать…гладкие ладони
Я думал, я её такой совсем не помню…
И я, чуб, шорты. Мне лет пять
…чего то не сказал, тебе я, мать
Чего то важного… необходимого
Меня несло всё время мимо
Всё суета, бабло, работа
Попойки с шашлыками по субботам
И ведь казалось, вот это мне и нужно
Теперь же нет. Тоска и скучно...
Господь помог, не крал, почти не лгал
Каштаны из огня я вроде сам таскал
Но отчего то, кажется, что сделал всё не так…
Профукал жизнь то…Вот дурак…
А может, нет. Кого спросить
И неудобно, знаешь, при друзьях то ныть
И нужные как подобрать слова
Ну что молчишь, душа? Неужто, ты права…