«А завтра осень…» - еле слышный вздох
качает ветви тонкие березы.
И дождь слезами утешает дрожь -
предтечу неотступную морозов.
Мой ветхий дом - подкошенный остОв-
устало прикрывает Окон веки.
Теперь зима. Теперь не нужно слов,
лишь долгий черно-белый сон о лете.
Я здесь. Я снова здесь в саду -
пустом в своём бесплодьи и холодном.
И только куст рябины на ветру
огнём карминовым расцвечивает кровлю.