Осень выбирает по себе
Образы, соцветия, одежды,
Межсезонье вздороное… но режет
Глаз палитра сочная небес.
Если ты в решеньях будешь скор,
Послевкусье мучить будет долго,
Хуже, если рана от осколков
Cлов бездумных, сказанных в упор.
В сентябре ты с первою листвой
Оборвешь несвязанные фразы
От людей, не ставшими ни разу
Бездной, сопредельною с судьбой.
Воронье захочет жизнь украсть,
Ты же, стиснув зубы, станешь биться
За свое, им указав границы
Те, что им не стоит пролетать.
Осень бьет в места, где у души
Раны не затянуты и свежИ…
Если мои рифмы слух твой режут,
Ты свои ей строфы предложи.