Плач, рыдай, кричи босота,
Душу снёс ты на торги.
И не как в поэме Гёте,
А за пьяные долги.
В куче сваленных холстов,
У безумства на пороге ,
Лица карликов - домов,
Теней ленточные ноги,
Слякоть из сопливых облаков,
Окон взгляд, познавших старость,
Жизнь бродяжъя и усталость.
В тягость кисть в руке держать
(ты ли это - не узнать!).
Эй художник, твою мать,
Был и я пропойца - страсть,
И кутил бывало всласть.
Не возьмёшь меня на жалость,
Хватит брат постель марать,
Вылей в краски, что осталось,
Брось бухать, начни писАть!