С утра трещат сороки в огороде
и собирают падальцы с земли,
на пир слетелись, радуясь погоде,
далёкие края не манят их.
Перебродивший плод, дороже Рая,
и греет грудь, и душу веселит.
Трещат сороки устали не зная,
и в огород слетаются как, на магнит!
(с)