Творенье стихов не посмею принять за труды,
поскольку дыхание не посчитаешь работой.
Эмоции в ноль пред величием великой беды,
одна чернота да щемящая грусть от чего-то.
Остатки души, как труху подобрать кое-как
да долго смотреть, как костёр затухающий стынет.
В российской истории тысячи жизней – пустяк,
одни лишь идеи жестокие, злые, пустые.
Плоды тех идей – поколения ранних смертей,,
тщета, нищета, бесконечные чёрные ночи.
Вот, снова война над потоком иных новостей,
вот снова бедой этот проклятый край оторочен.
Тому уж века и, похоже, просвета не жди,
кромешная тьма и забыта дорога к рассвету.
Вновь осень пришла, за окном зарядили дожди,
опять на Руси «Бей – спасай!» да спасения нету…