Люди меня называют талантом —
Я не спорю, ведь им видней,
Но ощущаю себя графоманом
От макушки до мозга костей.
Ведь поэт одарён истиной.
Каждый поэт — пророк.
Его разум останется чистым
Даже, если никто не поймёт.
Его сердце не успокоится,
Пока всё не пропустит сквозь...
Пусть поэт единицам запомнится,
Но как вспышка — не фары вскользь.
Сейчас модно зваться поэтами,
Свои сборники выпускать,
И в анналах Библиотеки
След в истории натоптать.
Стать почётным членом "Пегаса" —
"Член Пегаса" — хоть бы крыло...
Не хочу становиться массой,
Лишь бы быть, лишь бы заодно.
Да, я — сноб, графоман, зануда...
Ну так что ж теперь? Не читай.
Удаляй меня отовсюду,
Не подглядывай, не листай...
Я ищу бесконечно в лицах
Чувства искреннего следы,
Ищу в душах людских крупицы
Доброты, любви, чистоты.
Была замужем за форт-ноксом,
Мать сильнейших из дочерей...
И всю жизнь задаюсь вопросом —
Как стать искренней и смелей?
Как найти на себя управу,
Когда оторопь или страх?
Если я тебе не по нраву —
Ты от выхода в двух шагах.
Люди часто зовут талантом
То, что выпало на рандом.
Аплодидируют, кричат "браво!",
И легко забывают потом.
Я из тех, о ком все забудут,
И поэтому — не поэт.
Благодарна всем тем, кто любит,
Отпускаю всех тех, кто нет.
Я ничьи не держу запястья.
Я — обычная, я одна.
Дарю благо, лелею счастье,
И держусь на судьбы волнах.
Так зачем же мне эти строки?
Просто я не могу молчать.
Я пишу, чтоб согреть осколки,
Чтобы верить, любить, мечтать...
Чтоб напомнить себе о главном:
Раз я чувствую, я — жива.
Хоть талантом, хоть графоманом —
Я останусь себе верна. *