Туман над рощей нынче неподвижен,
Стоит стеной молочной, где роса
Мои босые ноги сонно лижет…
Ветра на разные взвывают голоса…
Здесь филин ухает и мышь уходит в землю,
А волк добычу за оврагом ждет,
Как почва жирная в утробе нянчит семя,
Запрятавшись под тонкий первый лед…
Тропа змеится и уводит в дебри
Непроходимые для чуждого местам,
Мхом утепляется речушки звонкой берег,
Меняя каждый новый день цвета…
Листва кружится или пахнет хвоей –
Щекочет ноздри тленья аромат
И сердце бьется в такт и раны ноют,
Коль скоро приближается зима…
И тело умирает или все же
Лишь в дрему погружается на миг?
Мне кажется, с природой мы похожи
Чуть больше, чем похожа я с людьми.