Осень считала души... Все здесь они без ранга.
Холмик сырой землицы не приодет в гранит.
Птицей печаль кричала, словно душа подранка —
от нестерпимой боли и пустоты молитв.
Осень на листьях ливнем реквием новый пишет.
Скольких похоронила? Скольких затерян след?
Ветер глотает слёзы и за ушедших дышит.
Плачет и воет с горя, крик отпустя в фальцет.
Осень расставит точки? Душам навряд ли важно.
Стричь под одну гребёнку смерти не привыкать.
Землю перелопатят... Кладбище вам — не пашня.
Каждый могильный холмик — скорби земной печать…
09.09.23