Лишь ветер налетит – трепещет,
струится редкая листва,
пожухлым жёлтым светом блещет,
как будто ржавая вода
стекает сверху вниз с берёзы,
и брызги по ветру летят –
неудержавшиеся слёзы.
Но то – ещё не листопад.
Ещё не сорвана одежда,
макушка лишь оголена.
Меж листьев голубое брезжит,
и даль бескрайняя видна,
ещё недавно плотной тканью
прикрытая от зорких глаз,
теперь всё чётче сквозь дрожанье
листвы звенящей. Не сдалась
ветрам бушующим берёза.
Пусть в клочьях платье – не нага.
Прекрасна в непокорной позе
и так родна, так дорога...
24.09.23.