Среди больших и малых тайн перерождений, оттепелей и ураганов.
Среди убогих приспешников и прочей нечисти к чести собравшихся.
Пес одичалый, обездоленный странник. Сколько свободы в простом мычании
И не свободы в молчании? Песня волка, отточенный блеск сияния
И кто-то долго несет этот ворох воспоминаний. Теряя по строчке год за годом,
Как связку ключей от рая мечту.
Флейта звучит в весеннем саду. Я бы хотел стать музыкантом в следующей жизни.
Ложусь. Засыпаю. Сплю.
Следующий год ничуть не лучше чем этот, вечная слава труду.
Просрано уже три с половиной жизни, ни создано ничего.
Мосты, догорая шипят, остывая в реке. Кто это? Спросит с важным видом эстет,
Влюбленный в свое лицо, уверовав в свою уникальность и твое небытие.
Никто – ответит ему завистник, просто плывет по течению говно,
Оно не стоит даже поспешной мысли. Выстрел – душа уже как решето.
Резали больно, стреляли не целясь в упор, ходил побитой собакой,
Долго и много пил,сходил с ума, не сошел, но и не нашел ничего, ничего не нашел.
Еще покопаюсь, как черви в гниющей плоти, может доберусь до ближайшей топи
И как обычно напьюсь, а в поэты, видимо, я уже не гожусь.
Иду по земле, по воде, по небу, а надо мной звездное небо,
А подо мной стынет во льду весной мост навесной.