Вот осень пришла. Вот засела за новый роман,
Избитый сюжет драпируя холстами туманов.
Про осень всё ясно – сама ещё тот графоман,
Под крылышком холит и пестует сонм графоманов.
Скажу без утайки, я тоже из их же числа.
Строчу в хвост и в гриву про осень, про просинь и проседь.
Я образов новых не вывела, не привнесла –
Все прежние. Впрочем, иного никто и не просит.
Сама настрочу, наплету и сама же прочту,
Отмечу, что всё, как и прежде бульварно-вульгарно:
Грущу, сожалею, прощаю, лелею мечту
И даже за что-то цыганке-судьбе благодарна…
А осень всё пишет и пишет бульварный роман.
Редеет листва на бульваре, а ветви всё тоньше.
И грустью-печалью осенней полны закрома,
Все образы старые…
Кажется, скоро окончит.