Жизнь моя на облако похожа,
всё летит куда-то без следа…
Оттого живу я осторожно,
раз нельзя вдруг повернуть назад.
Воды осенью светлеют в тихой думе.
И кристальной чистотой сквозят.
Суета мелеет на распутье,
путаясь досадою расплат.
Не святыми жили в прошлом люди.
Святость сочиняют невпопад.
Не по силам выбирать из буден
выдумки из горя и наград.
Закрепляют, словно важно это:
помнить, удивляться, почитать.
Светлое же тает незаметно,
хотя важных вех не сосчитать.
Вот гляжу на облако плывущее,
тонет в синем
жизни благодать…
Сколько нам отпущено грядущего?
Не понять того, не удержать.