***
Кто не вписался в быт, в мещанство, в суету,
Оставив сплетни и стенания старухам,
Тот всеми позабыт. Он, Бродского, коту
Читает вслух и чешет тварь за ухом.
А старый кот и ухом не ведёт,
Мурлыча словно швейная машина.
А тот, забытый слово зонт, мужчина
О чём-то думает и курит. Или пьёт
Домашний бренди из хрустального графина.
За запотевшим комнатным окном
Висит туманность местной Андромеды.
Её, слепой фонарь пронзает лбом.
Но мрак кругом, как повод для беседы –
С самим собой и Бродским, и котом.
А за углом, торгует время ханкой,
Встречают день романтики-бомжи.
Сентябрь, объеденной пшеничною буханкой,
Уже весь в плесени – куда не положи.
Но новый день – не нов. Как баржи с грузом,
Плывут вдоль осени по жизни облака.
И скреплены скупым мужским союзом
Стихи Иосифа и тот, с кем кот пока.
21.09.2023 г.