***

Закат, рассвет, ещё закат . . .
На месте, ровно, бездыханно,
Картинно, пафосно и рвано
Пустое губы говорят.
О чём печалиться? Поверь,
Ужимки ни к чему и тайны.
В бескровном блике ожиданья
Стоит молчанья колыбель.
Звенит и бьётся жалкой мошкой
В утробе полой фонаря,
Хоть что-то ищет, - лаз, окошко -
В одеждах пышных сентября.
Ей в грязный угол бы забиться,
Туда, где свет не видел глаз,
Поддержкой ночи заручиться,
Чтоб погребла под пылью нас.
Упоминанье чтобы даже
Не вырвалось на этот свет.
И в этой мгле, золе и саже
Она укроет свой секрет.
Как тонкий провод оголённый,
Пока бескрылая душа
Ползёт за мыслью окрылённой
Оттуда тихо, не спеша.
- Да замолчи же ты, родная!
Мелодию свою забудь.
Её не слышу я, не знаю,
Куда ведёт оттуда путь.
А может быть, она устала
И только там и отдохнёт,
Под снега лёгким покрывалом,
Кольчугой прочной, словно лёд.
И на больное это место
Приложит холод зимних вьюг,
Уснёт под яросные песни,
Что шепчет ветер - дикий друг.
Чтоб сохранить тепла частицу,
Бездвижна будет и больна,
Но встрепенётся, точно птица,
Свободной станет, как весна.
И смех её заполнит этот,
Подавит этот слабый звук,
Который ей звенит о лете,
Теперь, под шёпот зимних вьюг.