Я бы дальше писал стихи,
Пока осень глядела вслед
Ускользающей вдаль тишине.
Я бы дальше был чем-то биологическим
Без боли, печей внутри.
Но все, что осталось мне, –
Фиксировать блеклые тени,
Колеблясь от собственной немоты,
Жонглировать простотой,
Маскируя сердечную тряску
За жалкой гримасой, улыбочкой,
Натянутой на кочевую трассу.
И в конце концов, разойдусь
Верблюжьим воплем в пустыне.
И моя лошадиная морда теперь
Не будет мнить себя лампочкой.
Стукну копытами - стихи на ветер.
Слова излишни, что скажешь теперь?
Остался только прыжок до смерти –
В океан коней.