Когда смотрю на мир я, без прикрас,
То многое – не странно ль? – замечаю…
Слезу, текущую из детских глаз,
И взгляд старух, наполненный печалью;
Улыбку девы, что фальшива неспроста,
А чтоб любимого ободрить перед боем,
Есть в этой лжи «святая красота» –
Которая позволит быть Героем!..
И горе матери, рыдающей в углу,
Зажавшей уши под святой иконой;
И «Похоронку» перед нею на полу,
Как пропасти подобие, бездонной!..
И вижу Толстосума «на коне» –
Его самодовольную улыбку;
Насытился он кровию, вполне,
Идя по грани чрезвычайно зыбкой.
И как в огне пылают города!..
Что строились народами веками…
Очки бы тёмные надеть мне навсегда!
Или закрыть лицо своё – руками?..