* * *
Я не пишу восторженных стихов...
А почему? Не в силах объяснить.
Отчасти от того, что изменить
Мне не дано привычный ход веков.
Да что – веков, хотя б теченье дней
Лишь на минуту мне остановить!
Но старые часы вновь продолжают бить,
И каждый раз всё резче, всё сильней!
Души от всех закрыты дневники,
Стихи мои полны глухой печали,
Ворчат они, как будто старики,
Кряхтят и стонут, мучают ночами...
Кривые строчки набросаю наспех
Когда на улице прескверная погода,
Ребёнок болен, на душе тоска,
В училище проблемы и невзгоды,
Когда ты снова не поймёшь меня,
Когда одна и не с кем поделиться, –
Душе моей никак покоя нет.
Она настойчиво в мои мозги стучится
И просит выпустить её на свет.
Её я отпускаю на мгновенье.
Она ликует, плачет, любит, мстит.
И вот рождается стихотворенье
О том, о чём душа моя болит.
Кривые строчки набросаю наспех.
Казалось бы: ну что там этот стих?
Но я окно распахиваю настежь
И замечаю: дождь давно утих.
Бурлящей жизни отворяю двери.
Вновь не боюсь жестокого огня...
Но ты, как прежде, не поймёшь меня,
А может, просто не захочешь верить.