Как-то всё само собой,
разномастною гурьбой
мысли рвутся прочь, наружу.
Опасаясь, что не сдюжу
с их напором, я беру
лист бумаги и перу
доверяю слов игру
упорядочить слегка.
Появляется строка,
вслед за ней спешит другая,
торопясь, изнемогая
от невысказанности вслух;
изнутри какой-то дух
мне уже диктует словно.
Остаётся лишь дословно
записать в стихах рассказ
до конца. А как у вас?