На сцене за роялем, волнуясь, неподвижно я сижу,
А в зале по толпе проносятся искристые огни,
Слова приветствия я ей перед игрой скажу,
Вздохну. Открою ноты с опасеньем на пол уронить.
Заполнит холл классический, характерный Бетховен,
Закрылась с шумом дверь у основного входа,
Дождливый понедельник ни капли не виновен,
Что Он в восьмом ряду и держит за руку кого-то.
Я улыбаюсь, осознав, увидеть мне тебя приятно,
И про себя по имени я поздоровалась с тобой,
Архив воспоминаний вернет к тебе меня обратно,
Былое за плечами обольстит букетной пестротой.
Вручила, бровь приподняв, свою любовь бессрочно,
Вложила свет заботы, нежности, тепла в ладони,
И согласилась, в омут с головой запрыгну точно,
Он сердце, полное надежд, не разобьет и не уронит.
Тобой я любовалась, любила, берегла, ждала,
От счастья я смеялась, старалась больше нравиться,
И в нашей жизни, мне казалось, не было узла,
На горизонте столько лет с тобой могло представиться.
Закончив, встала. Поклонилась и нашла тебя глазами,
Достаточно тебе тогда всего я отдала,
Чтоб помнил ты меня протяжными, предолгими годами,
А я забыла о тебе. И под овации со сцены я ушла.
Ведь верно, ошибаться может из нас каждый,
В восьмом ряду Он держит за руку кого-то…
Не сохранил. И не подумал, что когда-нибудь однажды
Со мной столкнешься ты вдруг у основного входа.
Ошпарила лицо мне врасплох застигнутая встреча,
«Он так хорош, нет сил», - мелькнуло вспышкой в голове,
Ты меланхолией меня на целый вечер обеспечил,
Уже чужой и посторонний, иноземный человек.