Снизу прижав подбородок рукою,
Чаяла глыба быть лучше и чище.
Мысль, что не надобно думать о пище,
Сердце поэта могла успокоить.
Будто поэт он, вещающий в рифму.
(Или трудяга, что в цехе не занят?)
Силы в избытке, и мыслям конца нет,
В космос стремятся легко и незримо.
В думах, запутавшись, даты блуждали,
Время работы и время зарплаты.
Рядом нет тех, кто ему был бы рад, и
Взгляд вниз опущен не зол, не печален.
Путаясь, мысли спасали и грели.
Как позабытая ласка… любая,
Как и перчатка, которой махая,
Можно врага победить на дуэли.
Тайной окутан, молчаньем загадок,
Прошлых плевков, неотмщённых пощёчин.
Хруст желваков убедительно чёток,
А кулаки без боксёрских перчаток.