Мы, как зрители в храме иллюзий,
Восхищаемся графикой сцены,
Заплатив непомерные цены,
Стать одной из цепочек диффузий.
Мир плывёт чередой превращений,
Чуть заметно меняя лекала,
Всё – частицы его арсенала,
Сочленённых незримых мгновений.
Сердце тянет груз вечных прощаний.
Нити памяти крутятся снами.
Всё сегодня прощается нами
В странном времени, без ожиданий.
Мы всё те же в рядах изменений,
Просто чётче пылают границы,
И важнее лесные грибницы,
Чем смешной шепоток чьих-то мнений.
В каждом миге есть тон свой осенний,
Никогда лист не станет собою,
Распадётся, и с почвой, водою,
Снова включится в боль превращений.