Бегут ромашки по газону,
неприхотливые цветы...
Я грубостью тебя не трону,
простите, что я Вас на Ты!
Пропала молодость в тумане
незавершённых мною лет
и проскрипели глухо сани:
тебя в былых позёмках нет!
Нет, и не надо, я в ромашки
уткнусь лицом: да будет так! –
а сам куклёнком-неваляшкой
вновь подниму победный стяг –
я жив, и многому научен,
я жив, и двигаюсь вперёд
по пыли, по житейским кручам,
и кто-то вслед за мной идёт.
Цветы под осень облетают,
роняя наземь лепестки,
ложится изморось густая
в траву, где были светляки.
Но всё на свете восполнимо –
от глупости до красоты...
Я рад, что ты ко мне терпима,
простите, что я Вас на Ты!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»