Вы сидите в окошке "пятнадцать".
Там, за дверью, - теплая осень,
солнца лучики спать ложатся, -
на часах - почти что уж восемь.
На Вас блузка кипенно-белая,
и лицо с преусталым взглядом,
обнимают Вас синие стены,
Ваши пальцы не пахнут ладаном,
Ваш компьютер - послушный мальчик
среди белой бумажной стихии...
Я встаю с потертых диванчиков,
слышу я - Вы у меня шестьдесятшестые.
- О, Мадонна анкет невозможных
и листочков в полосках и клеточках,
я купила Вам вкусных пироженок,
перевязанных красной ленточкой...
Может, солнце вернулось закатное,
только стало светлей здесь, ей Богу,
- рафаэлевским томным сфумато
улыбнулась Мадонна с налоговой.