Всех этих листьев - рыжих вороха,
И этих ароматов сумасшедших -
Не удержать меж строками стиха,
Уж, слишком
- сногсшибательны и вещи.
А в строки
- и подавно не впихнуть,
Негабаритны больно и мистичны,
Написанное выхолостит суть -
Всего того, что ощутил бы лично.
Идите в парки, слушайте листву,
И Осень
- помяните добрым словом,
И поклонитесь ей, как божеству,
С асфальта поднимая лист кленовый.
Но будут и стихи, куда без них !?-
В конце концов, поэты просто люди,
И слабости
- им свойственны, как стих,
Не надо их судить, пусть Осень судит...