На землю пало яблоко, оно -
белее белого, краснее алого.
С какого бока, сами вкусите его.
Но сока нет - лишь рыхлость старого.
Младо оно и полно на ветвях,
питаясь от корней глубоких, истинных.
Растёт, полнея, сковано в цепях,
покуда зелено, в природе - искренно.
А как созреет, солнышко впитав,
иль под листом увядшим вечно прячась,
даёт нам сладость, на алтарь поклав
всю жизнь за сочность, что большого значит,
когда его связующая нить
хранит артерию с живым нектаром предков.
С извне энергией, пытаясь позабыть,
нить разорвёт и сразу станет ветхим.
С какого бока ты его ни ешь,
ты вдруг познаешь результат порока:
снаружи цвет лишь прикрывает брешь
у всех отрекшихся от отчего порога.