Мелькнула мысль – скорей её на лист!
«Поймать за хвост», пока не убежала.
Рванулась ввысь душа-идеалист,
А дальше что? Две строчки? Это ж мало!
Ну что ж, пока отложим до поры,
Ведь в этих мыслях что-то есть такое…
Но вновь строка, как Божии дары.
И тут уже лишаешься покоя!
Не можешь спать и думать о другом,
Мозг воспалён, он жаждет продолженья.
Толпится рать, причудливый фантом
Из слов и фраз, и ждёт своё мгновенье.
Исчёркан лист, а следом и другой.
… И всё ж, к утру, как будто бы сложилось.
Мозг-реалист мне шепчет: «Ой-ёй-ёй!
Да как бы завтра всё не развалилось».
Да!.. Утром – так: кромсаешь всё подряд
И рвёшь листы безжалостной рукою.
- Поэт – чудак, - порой нам говорят, -
И для чего лишать себя покоя?
Покой? Увы! Поэтам не дано
Жить по часам и строго по режиму.
Мы - таковы, в нас время смещено,
И мысли бродят словно пилигримы.
Но вот – финал. Закончены стихи.
В душе – восторг? Скорей – опустошенье.
Да, мозг устал, но строки неплохи…
… Вот и творишь для этого мгновенья!
30.09.2023г., Дуванова Зинаида, Челябинск.