Видишь — осень шлёт туманы, моросящие дожди,
прелым запахом дурманит, под ногами шелестит,
в поредевших перелесках тают нити паутин,
в лужах, выложенный смальтой, улетает птичий клин,
на скамейках в старом парке, как монетки — слёзы лип,
мокрый ворон что-то каркнул, тихо перейдя на всхлип.
И река молчит печально, неприветлива, черна —
нет ни лодки, ни причала, ни моста… В те времена,
где смеялся тёплый вечер после солнечного дня.
В легкокрылую беспечность...
В ту, где ты любил меня.
*
Художник Энди Кехо