На непонятном языке
Вдоль строк заоблачной страницы
Мы говорим. Ты налегке,
А я безвестной, значит, птицей,
Что обливает не спросясь
Теплом хрустальные колодцы.
Как поэтична нынче грязь!
Как высока! Почти до солнца.
О чем я думаю? О днях,
Которых ждали ли, не ждали.
Они в своих календарях.
А вот поэты измельчали.