Он пишет стих и тут же в клочья рвёт.
Он спел бы песню, да не знает нот.
Он ищет путь, ступая не на тот.
Он верит в рай, мечтая о земном.
На старом пепелище строит дом.
Он сам с собой как будто не знаком.
Он станет стар, и станет очень дряхл,
Запутается в мыслях и в словах,
В днях и неделях, в планах и делах.
Но будет помнить песню невпопад,
И в урне стих и мимо неба взгляд,
И то, как сам себе он был не рад.