На ветках сталистые листья висят.
Их ветер срывает с надсадом.
Я знаю, что сад - это вовсе не сад,
Но лес, притворившийся садом.
Не в силах багровой тоски превозмочь
Ни птицы, ни травы, ни сосны...
Я знаю, что ночь - это вовсе не ночь,
Но день с ненаписанным солнцем.
С утра мне опять в серый вторник нырять,
Шагать суетливо по лужам.
Я знаю, что я - это вовсе не я,
Но тот, кто забыт и простужен.
Так стало быть жизнь - ожидание зимы,
Желанье хоть как-то согреться?
Счастливое фото, где молоды мы,
Как нож заржавевший - под сердце.
Не спрятаться в мире диванов, пижам,
Сентябрь - за кругом уютца!
...Один низким северным небом прижат,
Другой рад к нему прикоснуться.