Чужую боль не ощутить,
Чужая боль проходит мимо,
Не от того ль нам проще жить,
Что эта боль неощутима.
Уходят тысячи людей,
И лишь своих мы провожаем,
Не замечая бега дней,
Как-будто с кровью отдираем...
Тех, с кем срослись мы словно ветвь,
Неразделима эта поросль,
Её завянет мигом цветь,
Когда затихнет чей-то голос.
Так уж устроен человек,
Его волнует то, что рядом,
И уносящий жизни век,
Мы провожаем только взглядом.
Уходят тысячи людей,
В войну, болезни, катастрофы,
Ценою призрачных идей...
Достигнув собственной Голгофы!
А на другом конце земли,
Пируют в смехе, веселятся,
Они как-будто не смогли,
Такой трагедии отдаться.
И нет надежды у земли,
Пока почувствовать не в силах...
Как тонут чьи-то корабли,
И слёзы льются на могилах.